JUAN RAMÓN JIMÉNEZ.
MI TRISTE ANSIA
Lo que corre por la tierra es humo,
no agua.
Y su azul se desvanece como
mi ansia.
Lo que vuela por el aire es bruma,
no ala.
Y su pluma se deshace como
mi ansia.
Lo que sube por la sombra es sueño,
no alma.
Y su gris se descompone como
mi ansia.
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