El eco de nuestra voz resuena solitario, vacío, inane ... A veces nos preguntamos hasta dónde llegan las palabras que escribimos, donde resuenan si lo hacen. En ocasiones tenemos la sensación de estar solos, ausentes, como si escribir aquí fuera pura enajenación, la pérdida de la cordura que nos conecta a la realidad.
¿Y cuál es esa realidad? La vuestra o la nuestra, ausentes ambas, inútil intento el nuestro y vano desprecio el vuestro.
¿Qué sentido tiene seguir día a día?, ¿Adónde vamos? Y vosotros, ¿acaso porque creéis que sabéis realmente sabéis? Estéril intento de sembrar en tierra yerma, cautiva de otros placeres simples.
¿Qué os hace creeros importantes? Qué ronda ese pensamiento hueco del que sois herederos. Os alimentáis del hambre, de los gusanos que corroyeron lo que algún día fuisteis.
Por Cástor y Pólux.
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