Es lunes y ya estoy cansado... Cansado de mirar, de esperar. Cansado de lo mismo, de no saber, de querer y de no querer saber.
Cansado de cada palabra que escribo, de cada intento no logrado, del engaño de creer en cada intento. Cansado de mirarme, de creerme, de explicarme, de la osadía de cada uno de esos actos.
Es el cansancio de mi mente el que derrama estas palabras, dolientes y vacías de un sentimiento inerte que se vela poco a poco en la espesura de la mente.
Las palabras, cazadoras y presas de sentimientos, atraviesan con sesgos ininteligibles mi mente, y se vierten, descontroladas, en un vano intento de sensatez que, finalmente, sólo produce en mí... cansancio.
La vida es la idea obsesiva de la mente, cuyo latido no cesa, no cesa.
Las palabras, cazadoras y presas de sentimientos, atraviesan con sesgos ininteligibles mi mente, y se vierten, descontroladas, en un vano intento de sensatez que, finalmente, sólo produce en mí... cansancio.
La vida es la idea obsesiva de la mente, cuyo latido no cesa, no cesa.
Por Pólux.
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