Perdido vuelvo.
Busco cual incauto desoído.
No sé que no es, y menos aún qué es.
Y aún así me río, ¿entiendes?, me río de ti que pretendes, del juego infantil que es la vida del adulto, de mí que soy como tú, del hastiar constante que cada palabra tuya produce, del vacío de tu deseo, de la nada que eres todo tú.
Por Pólux.
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